Tras las axilas

Desde el globo

2011-11-25T08:10:00.000-08:00

Empecé un proyecto de un blog con unos amigos, por favor pasen a verlo (mis cuatro lectores, por favor)

Poética de cuento

2011-10-14T23:53:00.001-07:00

Una vez me pidieron apuntar al autor que poseía una poética perfecta del cuento. Aquél en el cual se minimizaran todos los fenómenos de calidad y armonía de las historias cortas. Yo, con lentitud, me senté en mi gran mesa y tomé un lápiz que afilé hasta tener una punta óptima. Me quedé callado largo rato mientras meditaba la pregunta. Después de una hora, me levanté decidido con mi lápiz en mano y le vacié un ojo al preguntón. Yo no estoy para mamadas. Mejor respuesta no pudo haber si me pregutan.

Algo Bovariano

2011-10-10T18:32:00.001-07:00

Una vez conocí a una mujer que le entristecía todo y decía ver el mundo desde los hombros de la intelectualidad. Decía ser una doliente Penélope que esperaba a un fiel Ulises o mínimo ser una Casandra loca pero con la razón en sus palabras. Nunca tuve el valor de decirle que no era sino un vil mal aliento de Bovary y sus quejas no harían sino atraer a un pobre Charles que nunca la llenaría. León la abandonaría... como siempre lo hace.

Fantasía #70

2011-09-24T18:21:00.001-07:00

Y soñaba, ella soñaba. Soñaba con una infernal cama donde copulaba de modo continuo y sin fin con Joyce y con Proust. Ponía a juego todos sus malditos recursos sexuales para complarcerlos durante esos largos sueño que parecían durar horas. Siempre estaba, obviamente, en medio de los dos. Complaciéndolos hasta que desfallecieran por la falta de fuerza. Pensaba los tenía hipnotizados. Elegía ignorar cuando la mirada los dos se encontraban. La de Joyce viendo hacia abajo como un dios, Proust desde abajo, un eterno penitente que no se arrepiente. Ella en medio, un producto informe siendo devorado por dos enormes bestias. Era ahí cuando se sentía literatura.

(R.C.)

Cielo lejano

2011-09-03T16:42:00.001-07:00

El diablo es un portento de maldad. Borges fue a parar al infierno y ahora vive sus días dentro de un Kindle. Irónico es poco.

Sobre los cándidos errores literarios (y humanos)

2011-07-02T14:04:00.000-07:00

Acabo de "googlear" poemas de Tomás Segovia y encontré una página donde enlistaban sus datos biográficos, estética foto y características afines; nada fuera de lo normal. Paso seguido comencé a leer un poema listado. Corto. Fragmentario. El ritmo se creaba mientras leía las palabras en versos inconexos. A la mitad debí admitir la exquisita sugerencia de los versos y reconocer que tal vez nunca sea tan buen poeta.

Bajé todavía más y encontré de nuevo el verso inicial del poema pero ya en una composición añeja. El verso cambiaba y ahora era parte de otro poema donde se reconoce la voz poética de Segovia. Ya no fragmentario. Tal vez sugerente, pero decididamente diferente. Me sentí confundido y examiné la página de nuevo con resultados funestos. El poema del cual tenía tan buen comentario no eran sino los primeros versos de los diferentes poemas almacenados en la página,cada uno un hipervínculo que llevaría a la composición deseada.

¿Acaso es esto la poesía?

Jitanjáfora

2011-06-18T14:37:00.000-07:00

-¡Qué maravilla! ¡qué descubrimiento! ¡Tan buen uso de la lengua! ¡Estamos ante una revolución del lenguaje!-

Lo dejaron ser. Nadie tuvo el corazón de decirle que la hoja era una lista de compras.

Con ocasión del halconazo

2011-06-10T21:43:00.001-07:00

Estúpidos adultos. Pensaban que no entendíamos su legado de sangre, opresión y asesinatos. Los muy ciegos nunca se dieron cuenta que eran árboles; árboles de músculo y masacre. Y nosotros flores, flores de enternecido olvido con frutos de vana pasión.

Sacrilegioso, i guess...

2011-04-22T18:11:00.000-07:00

Falta de técnica

Cuando Jesús dijo: "perdónalos padre, no saben lo que hacen", hablaba con José. Todo buen carpintero sabría que esos clavos y martillos eran de pésima fabricación.

Babel

2011-03-27T10:06:00.000-07:00

¿Quién iba a pensar en el funesto resultado? Al fin, cansados de tantas tonterías, la humanidad decidió dar el paso correcto y aniquilar todo rastro de arte de la faz de la intoxicada tierra. La escultura, la arquitectura, la música, el arte urbano, la música. Vaya, hasta se hicieron campos de concentración de mimos.

Para que el castigo fuera ejemplar, se decidió quemar de modo especial todos los libros existentes. Cientos de camiones, aviones y buques llenos hasta el límite de su capacidad de libros fueron enviados al punto designado y apilados como preparativo para la gran fogata. En pocos días cientos de palabras de diferentes libros estaban más cerca de lo que nunca imaginaron posible. Se dijo que la biblioteca de Alejandría y la del congreso de Estados Unidos palidecía ante el número de libros ahí guardados. Claro, eso sería antes de nuestra decisión de borrar el arte. Hoy, Alejandría y La del Congreso compartían la misma ceniza y carbonizada existencia.

Nadie lo pensó. Justo cuando encendimos la gigantesca fogata, el mismo Dios, o el nombre de su deidad de preferencia, descendió de los cielos y observó nuestra pila. ¿Quién iba a pensar? Lo tomó como un segundo Babel. El conocimiento del hombre hecho para alcanzar a su creador máximo y envuelto en dañinas llamas.

Ahora, toda la humanidad vive ojerosa y frustada. Fuimos condenados. Con estas letras no hago más que perpetuar nuestro castigo. Replicar todo lo que quemamos aquel día.

Alimañas

2011-02-06T00:43:00.000-08:00

Recordando a mi amigo el Blas. Dedicado a él. Espero que te guste, y sino... pues, te chingas puto.

Alimañas

Para el Blas
(Ser completamente sexual, y nulo cotidiano)

No se sabe bien el porqué -Probablemente uno de tantos errores administrativos o burocráticos- pero una mortífera bomba insecticida estalló dentro de la sala del congreso de investigación.

La muerte fue instantánea y los cuerpos se apilaron en ristas de carne. Había fulminados lingüistas patas arriba cual cucarachas, todavía diseccionando oraciones en el aire. Los investigadores de poéticas cayeron como gordas, fofas y lenta ratas gigantes, llevando a su fin el paso tan parsimonioso, dogmático e inútil que llevaban. Los exégetas quedaron petrificados como filas de hormigas siguiendo un propósito olvidado a lo largo de los años. Un tonto instinto.

Los pragmáticos chillaron igual que las ladillas al caer de los genitales, al fin sofocando un chillido molesto, y a veces con el simple propósito de impedir el sexo, única cosa beneficiosa hoy en día. En cuanto a los escritores... oh, los escritores. Cayeron al suelo con la rapidez de una molesta mosca, de esas que soban las manos pensando en su genialidad y sirven nada más cuando uno las aplasta en arranques coléricos.

Dentro de la sala el único género con vida fueron los insectos y los pequeños ratones neófitos. Extrañamente, al ver su error los exterminadores no se sorprendieron de los resultados.

Separadores

2010-11-09T17:21:00.001-08:00

Cómo me gustaría que las librerías siempre vendieran los separadores, así tendría el placer infinito de robarlos.

Con la filosofía (o una de esas mierdas) en mi mano...

2010-09-08T19:25:00.000-07:00

Alguna vez oí que tener sexo nunca se compara con masturbarse porque el constructo formando mientras te masturbas es demasiado poderoso (lo sé,lo sé,quédense conmigo todavía)
Ergo
Las personas con más imaginación tienen mejores chaquetas
Ergo
Los escritores cuando se la jalan deben sentir la muerte
Ergo
Miguel de Cervantes, el mejor escritor que existió en lengua española y probablemente en el mundo debió tener chaquetas supremas
Ergo
Su mano fue inutilizada
Ergo
No podía existir tanto placer de una masturbación, el universo mismo conspiró para dejarlo así.

Sé que Ergo ni se usa para esto, pero me vale verga.

Fotografía

2010-08-26T21:29:00.000-07:00

Hay una constante que siempre oigo de la boca de la gente cuando ven mis fotos que me molesta mucho, sobre todo cuando se refieren a las fotos tomadas cuando salgo de viaje: ¿Por qué no sales en tus fotos?

La razón normalmente usada era un simple, y muy usado en mi familia, "Te vale verga ¿no?". Pero hoy que estaba importando, después de un año, unas fotos de un viaje a cierto lugar(tampoco disfruto de compartir mis destinos), me di cuenta. Es que me trae una nostalgia difícil de describrir ver mis fotos así, sin nada. Estoy un poco alejado del turista soso de cangurera y visera cuya condena es pulular los destinos variopintos y perpetuar la leyenda del mal gusto. No disfruto que la gente me vea en otros lugares. La fotografía de viajes para mí no es mostrarme en los lugares.

El lenguaje de las fotografías de viaje es algo así: Ir al lugar; tomarse fotos; pedir a cualquier transeúnte con mala suerte que sea quien la tome para que salgamos nosotros; comprar unos cuantos souvenirs; regresar al aeropuerto (extraños lugares donde los sentimientos se exaltan cuando uno regresan después de una larga ausencia y nunca vuelven a aflorar), y, finalmente, mostrar frente a un público atónito a la persona en el lugar. Las expresiones que siguen varían entre ovaciones, quijadas caídas y cualquier otra estupidez usada para parecernos a unos monos impresionados.
Hombre, digo que lo odio pero a veces me gustaría formar parte de la charada. Incluso entrenar una especie de perfil duro y exacerbado para usarlo en todas esas poses que tendría. Aquí esta el autor frente a las pirámides de Giza, Aquí junto a la torre Eiffel,Aquí, junto a cierto anciano sin pantalones en un pueblo perdido de Guerrero. Y todas, todas, con mi perfil pesado, arisco y desafiante hacia el lente. Pero no tengo perfil delineado por la historia; vaya,parezco criminal en mis fotos cotidianas.
Pero regresemos al punto fundamental: lo que hay para mí en mis fotos de viaje. Simplemente cuando tomo fotos de lugares a los que visito, son casi siempre fotos fuera de foco, horriblemente tomadas o con ángulos altamente triviales; en corto, no parecen fotos tomadas por humano. Juan Rulfo me escupiría en la cara si las viera. Cosa rara es que me encanten entonces.
La razón es muy sencilla. La foto para mí no me presenta, sin entrar en terminología confusa, otra mirada. Me presenta una repetición del laberinto que es la mía. No veo un león de piedra desenfocado y tomado en un ángulo grotesco sino que se evocan todos mis recuerdos en un gran golpe. Caen como avalancha todo lo que representa para mi el viaje, todo lo que sufro, vivo y recuerdo cuando estoy solo; enfrentando lo desconocido.

Siempre suspiro en silencio.

Lo terrible

2010-07-20T23:22:00.000-07:00

Lo terrible de la "muerte del libro" no es ni el olvido de la imprenta, ni de los tipos ni cualquier otra cosa. Lo terrible será cuando nuestro hijo se acerque a nosotros y no tengamos manera de explicarle el título de "Fahrenheit 451".

Minificción

2010-07-20T01:13:00.000-07:00

Para Pancho

!El mínimo es el nuevo infinito! Y se lanzaron a consagrar su nombre estudiando la mínima expresión. No recuerdo cómo se llamaban.

Una vez...

2010-07-19T18:52:00.000-07:00

Alguna vez, en clase de versificación, un profesor que no merece recuerde su nombre, habló de la dificultad de rimar Padre, diciendo que sólo rimaba con Madre. Luego, nos pidió que encontráramos la rima. Un compañero respondió: Ladre,a lo que él dijo: "sí, pero imagínate la temática y la calidad del poema con esa rima". Acto seguido, su parvada de imbéciles se río, siguiendo al pavo real reina que daba su clase. Bueno:

El pordiosero

A Mr. Bones...o a Auster.

A los once me abandonó mi madre
solo a rondar y comer en la calle
hoy, no tengo ni un perro que me ladre
mientras mi vida espera que yo acalle.

Cala honda la hipotermia en mi cerebro,
la flema asfixia con muerte mi cima,
No tengo alivio ni alto pensamiento.

Mi cuerpo no será agua del Ebro,
simple cadáver podrido en sima.
Ni siquiera mi autor me da aliento.

Ya siento los estertores de muerte,
fallezco por la pluma de mi padre.
Te maldigo aunque nunca pueda verte
Otros sí tuvieron perro que ladre...

Al menos en algo sí tuvo razón el cojo.

Con mil perdones...

2010-07-13T18:17:00.000-07:00

Con infinito perdón al autor (que ya nadie sabe quién es)

No me mueve, mi perra, a quererte
el oral que me tienes prometido
ni me mueve el chancro tan temido
para dejar por eso de lamerte.

tú me mueves, perra, muéveme el verte
abierta de patas y humedecida;
muéveme el ver tu pucha aterida;
muéveme mi urgimiento de cojerte.

Muéveme, en fin, el coito; de tal
manera que aunque no hubiera condón
o cama, te comería el tamal.

No me tienes que aflojar por mi vara
pues aunque no mucho estés apretada
de todas formas yo bien te pagara.

Y con esto, sello mi lugar en el infierno.

Era...

2010-06-27T09:36:00.000-07:00

El sepulturero estaba cansado de limpiar los tachones y agregados del epitafio del escritor. Perfeccionista de mierda.

2010-06-24T16:50:00.000-07:00

A Villaurrutia, Chumacero, Gorostiza, y todos sus epígonos que se vayan sumando esta semana...

Todos
los
días
naces
fría putilla

cada
uno
más
muerta
tu
humanidad.

El poema era otro pero lo escribí y sufrió un cruel olvido. Si lo recuerdo lo pondré pues era mejor...espero.

2-3 AM hora de productividad

2010-06-14T00:08:00.000-07:00

O tal vez no. Estaba leyendo las viejas entradas del blog. Me gusta pensar en la literatura como un animal multiforme: diferentes tamaños, estructuras, colores, pensamientos, olores, catarsis. Tristemente, la mierda también se aplica a todo eso; y creo que mis escritos tienden más a lo segundo que a lo primero.

Muere Gabriel Vargas, el epítome de la caricatura en México

2010-05-25T18:24:00.000-07:00

No sé qué más poner. Ahora siento mi tesis, de la Familia Burrón, un poco más chiquita por ello.

que triste...

Eso explica mucho...

2010-05-10T22:21:00.000-07:00

Si tuviera sexo a la misma velocidad que leo..bueno, James Holt no sería nada.

Copro-Joyce

2010-04-27T22:07:00.000-07:00

James Joyce, uno de los pilares de la novela pos-moderna, se tragaba la mierda de su esposa.

Probablemente ya lo mencioné... Pero si no entienden la razón de esto; ya no lean. Están perdidos.

Jóvenes escritores!!!

2010-04-12T22:29:00.000-07:00

No se preocupen por sus creaciones; serán sólo prefiguraciones de geríatricas obras.

Otro debate sin solución...la belleza

2010-04-02T00:05:00.001-07:00

No debería escribir esto. Casi estoy seguro de haberlo escrito ya en el blog. Pero lo volveré a poner.Quién sabe, tal vez sea como el viejo anciano que siempre cuenta la misma anécdota y, a pesar de oírlo una y otra vez, cada vez que la oímos suenan más bellas sus palabras.

Así lo recuerdo...caminaba por los pasillos de la escuela, algo muy cotidiano para mí. No había llegado mi profesor de literatura y yo había bajado del edificio por no sé qué razón borrada por un estético olvido. Caminada de manera aletargada cuando una mariposa voló alrededor del frío concreto y me hizo olvidar todo. Su danza aérea culminó en una jardinera, casi al nivel del suelo. Me agaché para seguirla apreciando.

Fue entonces cuando me encontré a mi profesor y me preguntó qué hacía. Contesté lo obvio: "Estoy viendo una mariposa". El citó un verso de Sandoval Zapata "vidrio animado..." Los dos callamos. Yo no conocía todavía a Sandoval Zapata y alguien externo podría haber dicho que mi ignorancia se delataba por mis ojos; pero no tenía una mirada de ignorancia. Mis ojos eran de un extraviado en un laberinto; de un extraviado en un sopor alado. En silencio, los dos quedamos inmovilizados en lados opuestos. Él, el verso; yo, la mariposa.

Hace unos años hubiera dicho algo como "la belleza puede tener muchas miradas". Ahora giro hacia atrás y veo que, si existe algo de belleza en la escena, ésta no estaba ni en el verso ni en la mariposa; ni siquiera en mí o el profesor. Lo bello fue ese momento en el que nuestras mentes cayeron confundidas,pues no nos entendimos; en ese infinito momento en que no somos nosotros.

Y entonces una mariposa emprende el vuelo.

Cosas que hacen llorar (A la manera de Sei Shounagon)

2010-01-12T22:17:00.000-08:00

-Las últimas palabras del discurso de Molly Bloom en el Ulises.
-Cuando Marcel observa a su abuela al llegar a su casa después de hablar por teléfono.
-El final de Buscando a Godot.
-Las palabras de Adán al saber que Eva ha comido del fruto prohibido y se lo ofrece
-Un largo viaje en shinkansen.
-La espera de Genji por la cigarra.
-El poema "Me estás vedada tú" de López Velarde
-El poema "Lo fatal" de Rubén Darío
-Darse cuenta que cuando la persona amada se aleja no deja huellas tras de sí.
-Poemas sin escribir
-El despertar
-La cojera de un animal
-El final del primer amo del Lazarillo de Tormes
-La tragedia en "Muerte de un viajante" de Arthur Miller
-El lento desgajarse de Pedro Páramo
-El viaje de scouts de Ibargüengoitia en La Ley de Herodes
-Féretros
-Lo olvidado
-El que no se sepa la diferencia entre llorar de alegría y llorar de felicidad.
-Las situaciones que brillan por su ausencia, sobre todo en esta lista.

De sarcasmo

2009-11-11T19:02:00.001-08:00

Al parecer el poder de convocación de este blog es tan grande que los diputados intentaron poner otro puente este año; tal era su temor.

Lástima que ningún senador parezca tener internet...

Apoyo total a la revolución del 2010

2009-10-25T13:20:00.000-07:00

Necesitamos otro puente vacacional al año.

Mini...quesque "ficición"

2009-09-17T16:43:00.000-07:00

1-¡Pobre Néstor Arriola! Una letra lo separó eternamente de una vena literaria.

2-La puerta del taxi siempre era cerrada con bestial potencia. Todo el esqueleto del carro se cimbraba al sentir el impacto. El hombre al volante maldecía al cliente impertinente. De seguro así lo educan en su casa; No saben que cada golpe la rompe un poco...Con tal, ellos no pagan el carro...La unidad se alejaba dejando en el pavimento pensamientos y maldiciones de la índole.
Años después, Un dejo de funcionalidad era la sobra de tantos maltratos. Apenas se hacía el rol diario. Y los portazos seguían. Siempre.
Una madrugada normal,de esas que se acompañan con un atole y un tamal, el último portazo desquició a la sacrosanta puerta y se separó violentamente de la carrocería, propulsándose hacia la estratosfera, todavía con un pasajero sujeto a la manija.

De inicio...

2009-09-14T17:52:00.000-07:00

El epígrafe fue inmejorable, preciso y hermoso. Lo eché sin leer el resto.

Aquí normalmente ponen el primer verso si no tiene título

2009-08-23T11:09:00.000-07:00

Provoca
terror
lo fácil
de ir
de vivo
a ser
un muerto.

La mano
del hombre
por ira
o sino
lo acaba.

El trueno
de un arma
La lanza,
El sexo
o incluso...
El karma.

Mas
el
mayor
peligro..
la pluma:

Se borra
con goma;
Se tacha
la hoja,
y ya
no es.

Celosía #1

2009-08-10T22:29:00.000-07:00

Las palabras están llenas de significado. Esta frase ejerce especial fuerza cuando hablamos de ocupaciones: Día a día podemos ver un constante juego en nuestra vida: El licenciado que sólo conoce los libros en su formato empastado, pues nunca ha logrado pasar de leer la pasta de estos; el maestro cuya toda argucia se concentra en beber una cantidad que borda en el eufemismo de cervezas;el bruto con arma prehistórica integrada y con osadía para llamarse agente del deber. En fin, en lo cotidiano parece normal e incluso gracioso; aunque en reflexión profunda trae un rictus de horror a nuestra cara.

Tal vez mi rostro se acopló de esa manera al leer la revista Replicante. Ya la había comprado varias veces pero hasta ahora siento que puedo entenderla más; por ende, puedo destrozarla.

Y es aquí donde entra la ligereza de las palabras. Uno mueve los ojos alrededor de los artículos de la revista y ve las palabras con un peso ligero; casi de propiedades de helio. El final, siempre firman con el nombre y una fatídica palabra: escritor;artista; cineasta; dios. Y es sólo una palabra. Junto al nombre. No hay más, no hay prefacio, no hay introducción es un simple: (nombre) es un escritor, (nombre) es un artista. Hombre, las palabras flotan en estos artículos. Llenemos unos cuantos globos con las palabras de estos articulistas y podremos elevar la era humana a una nueva edad, ya no la estratosfera sino a un nuevo mundo, al demiurgo pedante.
Para estas alturas ya no es necesario hacer un debate sobre la calidad de estos hombres que enarbolan tan bien el nombre de su revista: Replicante. El que efectúa la Réplica. Aquí se puede partir a dos desastres semánticos: El primero, la copia; algo que nunca será tan bueno como el original: Tal vez un dejo de humildad que choca completamente con la pedantería y la pretenciosidad de la revista. El segundo, lo que da una respuesta. Pero ahí queda. Hay algo más allá de una réplica? las personas de la revista no parecen buscarlo. Su opinión es finiquito.

Si al menos su escritura validara el peso de las palabras finales...

Flotemos con palabras llenas de liviano conocimiento a alturas insospechadas, a donde nuestra réplica es el absoluto.

Celosía

2009-08-10T17:57:00.000-07:00

Está en mi naturaleza el criticar las cosas. Cualquier cosa u objeto puede caer en el escrutinio de mi mirada vacante. Ya sea una película, un cómic, una persona, la obra comienza cuando puedo abstraer y encontrarlo lejano; Desde un punto de vista donde mi sombra se extiende sobre mí, haciendo imposible discernir mi persona y dándome el sabor infinito del desprecio. Pero me ciega a la vez mi gran poder: desaparece ese yo tan buscado a lo largo de la historia, puedo ver pero mi fatídico reflejo desaparece bajo ese hálito de desprecio que exudo. Me convierto en una triste celosía.

Así inauguro Celosía. El ver sin ser visto. Un ejercicio vacío. Un danzante de frágil cristal que huye de sus propias fallas burlándose de estructuras aun más vacías que él.

Roland Rehash

2009-06-30T17:51:00.000-07:00

Hace tiempo en el blog hice un mini-texto con base en una canción de Interpol. La verdad es que nunca me gustó. Ahorita, diré que esta versión es mejor. En unos meses escribiré otro fallido intento, de seguro.

(...)
He was growing on me.
He was growing on me.

Interpol, I guess...

Soltó el cuchillo. El reflejo del cadáver, con la barba ya costrosa por la sangre de la quija permanentemente suelta, lo asustó. Después de un rato, en el cual permaneció sentado, quieto, agazapado detrás de la protección que eran sus piernas recogidas y cerradas por los brazos, volvió a tomar el cuchillo.El agua, dura en blanco reflejo, no había evitado la mancha del rojo charco soñador de pasada vida.

Bañado en líquido de su antiguo dueño, Sus 15 hermanos reposaban ahí, a los lejos; en un estuche irreconocible. Los adultos se habían encargado de dejarlo así. El viejo hombre a su lado no podía presumir de mejor destino. El nudo tan flexible que unía el todo estaba desbaratado, hecho filamentos tan finos;Profusas puñaladas dejaban ver a través de la arrugada piel; luego, las bolsas que evitaban que todo la materia del interior se desbordara ya no eran formas definidas; antes tan ordenadas, ahora dejaban ver un grotesco esparcimiento a través de las costuras rotas, mismas que momentos antes evitaban el desborde tan temido que hacía peligrar la vida. Irreconocible: El amo; el estuche. Igualados en sus daños.

Aún con el cuchillo lleno de sangre en la mano, se acercó al anciano. No tenía caso una señal como tomar su mano o cerrar sus ojos cálidos, perturbadores decían otros. Oteó el estuche y regresó la mirada a la hoja en su mano. Lo enterró en la nieve, sacándolo un momento después. La sangre seguía ahí, lo había marcado de por vida. Lleno de sangre y una nieve con vistas de derretirse en gotas que cayeran con melancolía por su superficie metálica. Alejado de los demás cuchillos; solo y roto. Y el único hombre que lo entendía yacía frío a un lado. Encontró de nuevo su reflejo en la superficie sucia.

Mientras caminaba pensaba en como no podía ser una sombre que se alejaba. Engullido por la nieve, su silueta desaparecía. Apretó el cuchillo en su chaqueta. El último regalo del carnicero.

Hombre de mundo

2009-05-07T20:07:00.000-07:00

¿Qué es eso? Una lágrima resbala por tu rostro. Por favor, un poco de Aplomo, Todos nos están viendo. Debes guardar esa postura. Oh, por favor. No te desmorones en torrente de sentimientos, ¿Qué dirán de nosotros? Es por eso; por ese comportamiento que pasó. No sabes controlarte.
Amoríos, Amoríos. Una palabra que vuela Tanto. Pero no entiendes, La palabra no es sólo infidelidad, también vive como secreto. Por su doble cara es tan extraordinaria la palabra. No la niego. Pero es secreto. El mundo no la conoce. Sí, lo Repito. Amoríos. Prostitutas,Tu hermana, tu madre, incluso tu hermano y hasta tu propio cuerpo adormecido por drogas. Amoríos, Amoríos. Una palabra que se desvanece; es secreta.
De nuevo tu cantaleta. Amor, Amor. Sí; Sí. Hermoso. 5 años de caricias entre nosotros. Hermosas. Pero, ¿sabes por qué lo son? porque es correcto. El mundo ve a dos figuras entregándose al sutil beso y sonrie satisfecho: Todo está en su lugar. Pero no se vea fornicando detrás de cualquier lugar pueril a alguien, nuestros ojos buscarían el cielo sin escapar de sus canales. Reprobable ese amor verdadero.
Ya no llores, te dije, ya no llores. Estamos en el exterior, no podré golpearte para callarte. Debemos tener etiqueta, es por eso que cuando me desobedeces o respondes te golpeo en donde te cubre tu vestido. A veces, cuando me vuelvo incontrolable y tiño tu cuerpo de violáceo te vestimos de largo. Mujer de mundo y recatada; asiente el mundo. Todo es felicidad.
No prosigas. Llegarás a las mutilaciones. Exquisito regalo mío.Nunca las verán. Perfecto ejercicio moral.
Una mujer extiende su mano al hombre. Su pelo ya no es hermoso, está desbaratado por la desesperación y sus ojos son arena de tanto líquido faltante. Aún lo ama. Sólo una mirada, un gesto, un beso, una caricia en su mejilla hará que caiga de nuevo en sus brazos; Que lo ame de nuevo. Perdonará todas sus atrocidades. Sólo un contacto. Sólo uno ahí en ese restaurante que lo haga sobresalir de entre todos esos hombres que no la aman. Sólo uno.
El hombre se levanta y sale sin mirar atrás.

La apariencia lo es todo.

Joyce amaba la mierda, pero era gourmet: sólo le excitaba la de su esposa.

2009-04-12T22:24:00.000-07:00

Los críticos se debaten. Largas han sido las horas y llenos de clichés los ríos de tinta que buscan desentrañar una de las más grandes incógnitas del neo-Homero de la Irlanda. ¿Por qué uno de los más importantes escritores modernos a nivel mundial, uno siempre debe meter a otros en una gloria grande; Estandarte del saber; excelso conocedor del mundo, y magnífico cuentista, se casó con una mujer simple, sin cacumen...una commoner.?

se han buscado infinitas explicaciones, detallarlas todas sería cansado...pero, ¿se ha contemplado una solución exquisitamente desacralizante?

Nora Barnacle era una fiera en la cama.

El sexo explica todo en la vida.

Se cae el velo

2009-04-09T11:18:00.000-07:00

Juré nunca hablar de mi vida personal en este blog; pero la carrera me ha vuelto un pervertido. No se le puede decir de otro modo al que ve desnudo todo el tiempo su ambiente; la desnudez formada por la visión capaz de discernir las palabras y letras que conforman un ser. Su esencia más pura: las palabras. Si disfrutar esas cosas no son una gran perversión, no sé qué lo es.
Mi miedo y sorpresa fue mayúsculo cuando vi una de mis más grandes pesadillas realizadas. Discreto reino del hombre, el baño. Fue ahí donde vi los objetos bautizados por medio de una gran etiqueta que, en grandes letras negras, delataba su naturaleza. Las etiquetas serían acompañadas por una discreta lluvia de fuego que haría vapor a los humanos, al menos eso pasaba en mis visiones del fin del mundo cuando las palabras escapaban de su ser.
Nada más falso, fueron puestas por mi hermana para recordar elusivos términos en italiano que no lograba tragar, hombre, es educación a veces forzada; no se le puede llamar de otro modo, en su clase. Por el momento me tendría que conformar con ver los elementos higiénicos marcados con un idioma que es allende a mí. El papel higénico ahora me ve con desconfianza, se cree mucho ahora que lleva el nombre de carta higiénica, o algo así no parlo el italiano. Ironía que ahora lo vea como hermano de esos documentos legales que llaman cartas, una analogía tan correcta que provoca una sonrisa cómplice cuando uso el papel con su nouveau nom.
Se queda en un guiño la redacción. No; demasiado fácil. Si he tirado la barrera primigenia impuesta al blog es para más.
Caigo en el cliché de pensar profundamente cuando estoy sentado en el excusado. La etiqueta sigue en la pared. No entiendo qué es il water pero usando esa mirada perdediza y aprehensiva encuentro otra más atrás. Una que no posee color y dice en claras letras en color humano: PARED.
La idea de las etiquetas es genial. No es un proceso didáctico sacado de un programa de un canal público donde una mujer con un ceñido traje haciendo manualidades le da un nuevo significado a "despertar sexual". Vivimos en un mundo de etiquetas y negras marcas de plumón. Claro, no se debe caer en la necedad de querer verlos. Pero, para nosotros, todo destila ese negra tinta de plumón; tinta del nombre dado, nombre que regresa a las personas, al ser mismo. La tinta con la que marcamos a los objetos es nuestro mundo, nuestro objeto. Al marcar creamos nuestro mundo. Acabemos: nuestro mundo no es lo que perciben todos, con la tinta creamos nuestro mundo a base de las letras, de las palabras. nuestro mundo es expresión del pensamiento de la persona y,por lo tanto, muy personal.
Arranco la etiqueta que ha colocado mi hermana, viola mi tinta de manera criminal. Después de un rato, la vuelvo a poner. No puedo interferir en un mundo tan hermoso como es el de formar un mundo de palabras. Además, temo las represiones de proporciones pantagruélicas de las que podría ser víctima por parte del demonio que es mi hermana.
Primer entrada de un mundo a la vez más y menos personal. Me sonrío. Ahora puedo mentir como nunca en mi vida.

Esta es la entrada que revolucionará la literatura*

2009-04-06T10:32:00.000-07:00

*no es cierto.

de lo que dice una hoja en blanco

2009-02-28T20:17:00.000-08:00

El primero paso será desterrar, no queremos conceptos que sobrecarguen el análisis, no soy parte de alguna escuela que necesite poner en claro alguna doctrina o modo de mundo; así que me perdonaré desde un principio. espero que el lector pueda hacer lo mismo.

Empecé con un pecado. De nuevo cuenta caí en laa tentación que es la venta de los libros. Tal vez inconscientemente me acerco a una muerte perfecta: morir bajo el peso de la literatura, representado por millares de libros. Poética muerte.

Olvidando lo anterior, me vi cargado de nuevos demonios letrosos, preparados para pasar por mis sacrílegos ojos. Tenía una cita con unos amigos, así que me apresuré hacia el metro. marcado por unas cuantas gotas de sudor, llegué al lugar de la cita. como no había mucho que hacer, me puse a arreglar los libros y encontré un extraño regalo: un pequeño libro de, no platiquemos de él aquí por favor, Octavio Paz. La sorpresa por ser dicho autor poco a poco fue cediendo al ver que el libro estaba en blanco. Incipit, desarrollo, Clímax, Final, todo vacío; sólo la contraportada esgrimía unas pequeñas letras, dando la presentación de un texto inexistente. así como el texto era blanco, mi faz no pudo expresar de manera eficiente, un gesto: ¿cómo otorgarle una impresión anímica a algo en blanco?

No es la primera vez que pasa este fenómeno. Al parecer, las páginas en blanco y los silencios literarios me persiguen, ya sea en un libro o en mis escritos. Ya es parte de un código que debo descifrar, lo que no existe ya forma parte de mí; sin embargo, no siempre lo interpreto de la misma manera.

Recuerdo un blanco particular: me esperaba en medio de las páginas de Confabulario de Arreola, yo, ignorante, abrí y fui atacado. La mitad de un cuento había desaparecido. En ese momento, mi furía debió haber sido incontenible, una compra inútil, me habían robado el final (sí, esa era la hoja que faltaba); pero no lo vi así. Me pareció extraordinario y brillante. Un extraño espacio lleno de poética, la contención de toda la poética de un autor de manera increada. Era el mismo texto llamándome a crearlo, a refundirlo en mí percepción. sigo prefiriendo el espacio del rinoceronte blanco a su escritura actual, los dos para mí son Arreola en su más pura esencia.
Vuelvo a caer en mi amor de oriente. el último y controversial capítulo en la primera parte de la obra maestra de la literatura universal, cállense, yo lo digo, Genji Monogatari. el último consta de una gran calidad literaria, ¿la vía? la no-escritura. aún se discute si el manuscrito del último capítulo está perdido o si se hizo a propósito. Me apego a la segunda teoría. sólo con el título se puede dilucidar todo lo que se encontraría detrás del capítulo, es por eso que unas veces el silencio lo es todo. la muerte de Genji no podría ser más palpable y dramática. lo único que puedo añadir es el título: "Kumogakure, Desvanecido en las nubes"
Ya he quedado claro el punto. Me gusta la semiótica de lo no escrito. me encanta lo que no se dice, un equilibrio no existente. Si tomamos en consideración lo anterior, ¿por qué no me gusta el espacio en blanco de Octavio Paz? acaso será el simple odio visceral que ha ganado tanto impulso últimamente en mí,dicen. no, no lo creo. se debe observar como se abstrae el silencio, ya hemos visto que cada uno se realiza de diferente forma. es fácil entrar esta vez en el receptor pues soy yo. cada silencio corresponde a algo. Arreola: creatividad increada; Shikibu (la autora del Genji Monogatari: La muerte correspondiente al silencio; Paz...no evoca otra cosa más que el fallo. el espacio en blanco es total. La única defensa escrita es la contraportada, y ni siquiera es de su autoría. no nos encontramos ante un silencio que evoca, es un silencio que añora de triste manera el vacío de su literatura; no es nada sin las letras que deberían estar ahí; éstas han caído del texto, anulándolo en su totalidad. las letras no poseen la suficiente permanencia. al menos en este particular caso.

Es suficiente para esta vez, el tema se debería profundizar pero por ahora sólo quise expresar la recepción que sentí del espacio en blanco de Octavio Paz, que ,irónicamente, es aún más un espacio en blanco de lo que pensé en mi mente.

Potencia sexual

2009-02-14T17:48:00.000-08:00

-Es chistoso. tu miembro me excita tanto, trae tal inundación a mis partes; y aquí estamos: a oscuras, donde no puedo distinguir más allá de mi nariz. tu pene se me hace un borrón, no puedo discernirlo claramente; y aún así me excita más allá de mis instintos más básicos.
La tengo entre mis manos. me parece tan maleable, tan dócil. En el antiguo Egipto no la veían así: para ellos, era una fuerza tanto creadora como destructora. es por eso que fue la única parte que Isis no pudo recuperar. Los hados quisieron que las gónadas sagradas de Osiris penetraran en el Nilo. él es el padre, no por ser el fundador y gobernante del otro mundo, no; por supuesto que no. Osiris es el padre dador de vida, el Nilo está fecundado con toda su fuerza, los egipcios se nutren de ella. Osiris vive dentro de cada trago que dan de esa agua vivificadora.
Más adelante vuelve a surgir como mítica ballena en el mar de aceite. los manos hijas de gnosos y creta también conocieron la fuerza sexual que permea todo nuestro universo. la fuerza creadora; no obstante, para ellos era diferente, la figura del padre Osiris vive una metampsicosis: se vuelve el gran macho vacuno Zeus.
Por fuerza, Por inteligencia, la concepción siempre se debe dar paso. ya sea una lluvia dorada o una cornamente blanca que encante a la mujer, la creación siempre se perpetra: un ciclo eterno. todos son hijos de Zeus pues representa la potencia creadora que repite en cierta manera la esencia de Osiris. sólo que aquí Isis no tiene el papel tan dócil de antaño.
De nuevo aparece la cabeza de la transformación. labrada por el tiempo, la gran madre se ha vuelto en un antagonista perfecto de Zeus, la protección del equilibrio: Hera. la cultura del mar de aceite vivirá en ese ligero balance. la fuerza creadora y el balance de la madre que nutre. como Zeus es la fuerza que conduce a todo, veremos miles de tenues velos que controlan al griego, ya sea Diana y Acteón, o la carrera mortal de Atalanta. El griego es débil balance: es lo que lo hace tan grandioso y débil a la vez, le falta la tercera parte que atesoran los hindués.
Lluvia dorada...una metáfora apta para nuestro clímax sexual. Prístina alegoría que se pervierte gracias a mis filias. me siento tan poderoso. el deseo me transporta a ese mundo que no era mancillado por los hispanos. tu pene se vuelve a manifestar, ahora embaraza a una inocente mujer en forma de calavera...y calla. se ha vuelto un guerrero, destroza como un huracán a sus hermanos. creador y destructor; ya consigue la dualidad a través de las culturas.
Después de tanto tiempo, el hombre deja de ver sus genitales y vuelve la cabeza a las límpidas aguas del lago: nuevo narciso, se enamora de su rostro; pero no sin razón. está extasiado, tiene un pene en el rostro, justo en medio de los ojos.
Ahora se nos puede ver danzando en medio de la maleza, jugueteando con nuestro nuevo fálico símbolo. hemos viajado mucho. ahora podemos atribuirle nuevas propiedades al miembro a través de su hermano facial. es imposible enumerarlas todas. desde la sorna con que se ve a un castrati hasta la publicidad que me atrae al nuevo producto a través de la fuerza creadora del sexo. podemos insertar lo que queramos: un ridículo hombre de los siglos de oro; una obra maestra de una prófuga nariz rusa; el gigantesco pene rebanado por un androide que está hecho para follar; una mala violación televisiva, todo esto y más; en realidad te has convertido en un maravilloso poliedro amado pene. no puedo más que reconstruirte con dificultad en la oscuridad; cosa casi imposible pues eres mil y uno a la vez. ¡te loo amado pene!-
un movimiento de cabeza en la oscuridad, sólo es distinguible la torción que hace, no las facciones. suena con final tesitura:

-bueno,¿ me la vas a mamar sí o no?

se llama cero inspiración...

2008-12-22T23:56:00.000-08:00

que
gran mamada
son los haikanais

y que el autor del blog come mastuerzo!!!

2008-11-03T19:03:00.001-08:00

aquí les cae la corrección!

Mis manos no pueden realizar este acto barbárico, no...

Miren los suaves contornos; esos cuerpecitos de pureza; los suaves vuelos que ejecutan en mi penumbra. Hacerlo sería criminal. Además, han pasado tanto tiempo conmigo. Recuerdo esos viejos tiempos cuando sus brazos escapaban de mis inexpertas manos y caían al suelo. Sólo reía nerviosamente, me parecía una equivocación tan divertida. Poco a poco, fui mejorando en mi labor. Mi nula experiencia se labró en el campo árido de la rutina y emergió expertas y rugosas armas del oficio.
Sucedió hace pocos días. Estábamos en medio de una fluida danza. Ustedes tan coquetas como siempre. Apareció de la nada, violó nuestro idilio. Siempre vigilante: el amo, el jefe. Me ordenó una carnicería. Yo me opuse y una ópera de dolor se abrió. En un montículo defendiéndolas a ustedes, pequeñas: yo, fracasado caballero; postrado en su
Majestuoso asiento, con la proclama de un innegable crimen: él.
Tragedia.
(…)
Las lágrimas resbalan por cada poro de mi cuerpo. Es mentira que el sudor sea inherente al trabajo duro, el dolor también lo conoce. Mis ojos se nublan mientras arranco y descarno los cuerpos que vieron crecer mis cansados contornos de la piel. Tomo los sangrientos retazos, me salpico. El tinte que les daba vida. Las hacía brillar cuando las colgaba en ese sucio cielo y ustedes anunciaban la historia con voces de musa. Está en mis manos…
Al acabar mi papel de verdugo visto los guantes de científico loco... uno partes rotas para crear abominaciones que harán a la naturaleza disolverse en espuma de locura y estupefacción. Enfermo es quien encuentra coherencia en lo que he hecho.
El entronado tirano me tortura, quiere regocijarse con el fin. Subo a los cielos como alquimista romántico, sólo me falta mi deforme ayudante. Ahí, donde tanto tiempo escuchamos el compás del infinito, las planto para que se lamenten como caídos ángeles. No necesito energía que relampaguee para dar vida, sólo da ilusión al espectador que tiene vacías cuencas. Admiro horrorizado los cadáveres, réquiem…fin.

(…)
No, no lo es. La luz aún me es lejana. Cierro los ojos y me lanzo al espacio desde el macabro mirador. El aire que golpea mi cuerpo al caer, desconozco con que rapidez, no disminuye la aflicción. Cuando un cuerpo bañado en sangre sin ritmo esté inerte en el suelo con los brazos cruzados suplicando más allá de la muerte; ese será el fin.
(…)
Una ambulancia para en el centro comercial, no hay necesidad de alta tecnología para esta urgencia, Sólo el mejor invento dado en los últimos milenios es necesario: una sábana.
(…)
Salida de Miércoles. Jóvenes, cartelera de películas. En medio de los anuncios inocuos hay una falta intolerable...un error que hace alzar la ceja. Como siempre, no hay suficientes letras y el último estreno extranjero es hecho con pedazos mutilados de otras poco utilizadas.
Aguda observación pueril:
"Hombre, ¡aquí se asesina al alfabeto y a nadie parece importarle!"

Socarronas risas siguen al comentario...

y que pagamos a CFE y se hizo la luz!

2008-11-03T18:50:00.000-08:00

Así como una puta de la merced se viste de blancos vestidos para engañar a la sociedad, -pero fallas,fallas, mi querida puta.- este blog ha cambiado de diseño para comodidad de nuestros lectores. no es necesario que me digan que el único lector de este blog es mi segunda personalidad que uso para asustar a niños en día de muertos y no tener que dar dulces, lo sé.
sé que dirán que no es un verdadero cambio de diseño, que simplemente cambié el color de fondo. mentira, señores, mentira. tengo importantes datos escatológicos, metafísicos y de otras palabras largas para probar que este diseño es excelente para los ojos y su estado mental. sin embargo, me voy por la respuesta peyorativa como buen linguista: me vale verga y se quedan con este diseño.
en otras noticias, podré poner el cuento que corregí de este amado blog para el concurso de cuentos de mi escuela, sí no necesitan echar sal a las heridas, no gané. tal vez lo ponga hoy.
y ya no sé que poner, así que váyanse al diablo.

Un hoyo

2008-10-31T23:20:00.001-07:00

Lo veo como siempre: imponente, impresionante, impasible...debo mejorar mi vocabulario. las palabras me dejan y me acerco. cada paso hacia él es un retroceso. cuando ya faltan 3 pasos, no recuerdo que tantos años habían pasado por el ser que empezó la caminata.
esos colmillos tan pálidos siempre me molestaron, no era la palidez que refleja la luna en un charco de agua infantil, tampoco es la blanca piel que me eriza los pelos de punta de un familiar. quiero formar otra palabra que comienza con in; pero recuerdo el rasgo de neófitez que representa y callo. es mejor así, estoy seguro que no hablas porque quieres que yo haga lo mismo.
podría llenar la atmósfera con incontables sobresaltos de mi pecho melancólico. cada uno sería como una pequeña atracción de un parque de diversiones. podría hacer un carnaval y nada cambiaría. creo que debemos reconocerlo, no sabemos que fuerza lo causa pero hoy es el último día que nos veremos.
el primero, por supuesto. debemos ver hacia el horizonte que se llena de un atardecer lleno de metáforas y recordar la primera experiencia. no hay atardecer aquí. de todas maneras lo contaré. creo que era anillada. mis pies no supieron reconocer esa extraña pantufla que estaba abajo de mi cama, me encantaba caminar descalzo por la casa, así que era extraño el aterrizar en una especie de felpudo.
¿hubiera usado trastocado de saber la palabra? a esa edad, sólo pude decir algo como " mi cara se derritió y se veía chistosa." la expresión salía de mis infantiles palabras. creo que era terror, por eso me la recuerdas. salía del felpudo tan extraño y delataba lo que había sido un ser vivo, y de seguro también rastrero, días antes. era larga y pelona, diferente a mi trasero que sacaba flatulencias tan alegremente. ¿por qué si era un animal peludo tenía una extremidad pelona y tan larga? se veía inútil. lo recuerdo como mi primer susto. debe ser por eso que tienes cola; pero no es igual a la que vi ese día. recuerdo que era anillada.
no creo que todos mis sustos sean de animales, tal vez haya una razón más profunda para esa boca tan grande y multicolor que tienes. las escamas parecen reventar como pústulas en ella. no recuerdo haber visto un reptil en toda mi vida, y menos de esos colores. suelto una carcajada pensando que es porque recuerdas a ese taxista que me propinó la golpiza de mi vida cuando estrellé mi bicicleta contra su puerta. no, no lo creo. en vez de esa cara, tendrías olor.
alas; cola; boca gigante; vivos colores; cara reflexiva. en realidad eres raro. debes asustarme. vamos, ruge un poco. nunca lo has hecho, siempre esperé que me despertarás con un susto, si no lo haces no le encuentro significado a estos sueños. sigo sin saber tu propósito y sé que ya no te veré. vamos, asústame. eso es lo que debes hacer con esa figura tan temible.
esperaré contigo,entonces. deja acaricio tu cuerpo mientras esperamos que uno de los dos se convierta en polvo. puede que sea yo, no lo sabemos. no, en realidad es imposible, sigo acariciando tu cara y no logro comprender de donde surgió esta característica, no es un miedo mío que recuerde...¿sí has surgido de mis sueños?
oh, tienes un pequeño hoyo aquí. no se puede acabar así, debemos enfrentar el final completos...o al menos aparentarlo. tal vez me pueda asustar con una nueva cosa en estos últimos momentos. ¡qué tonto soy! si me asusta el vacío total en el que estamos no estarás formado por más que un hoyo grande donde no se vea nada...no, no puedo dejar el hoyo en blanco, me preocupas. algo se tendrá que hacer.
"sí ya sé, ya sé. siguiente paciente. uno nunca puede descansar en esta clínica." piensa el doctor, mientras afloja su corbata. siguiente caso: un anciano, alcanza a ver antes de que pase el paciente.
-díganme que pasa.
-doctor, algo muy raro pasa. mi padre no está caminando bien y se tropieza con los muebles, creo que es algo de su vista.¿cree que necesite lentes?
-deje lo checamos señora, no se preocupe.-
la luz dilató la pupila derecha del paciente. repentinamente, la luz del objeto se apagó y no quiso prender a pesar de los esfuerzos del doctor. mientras éste farfullaba enojado vio el otro ojo sin implementos. en el centro del ya amarillento ojo brillaba un pequeño alebrije multicolor.

hubo una convocatoria de cuentos en el museo popular y no me enteré, me enojé e hice esto como lloriqueo.no me gusta, está horrible...

ah seeeeeeeeeeeeh, que tengo blog...

2008-10-18T18:48:00.000-07:00

entré a una convocatoria de la escuela y arreglé uno de los cuentos del blog para que concursara. prometo ponerles luego la versión corregida.

meh..ahorita tengo flojera de escribir,dicen que un escritor debe tener como naturaleza inherente la pluma; que sea su misma esencia; que sea un ejercicio que realice a diario. puras mamadas. un escritor no es más que un lector, una sanguijuela hambrienta de textos.
somos los seres más repugnantes de la existencia. disfrutamos violar las reglas normales de las sintaxis, la morfología no representa nada para nosotros. todo lo que aprendemos es simplemente una nueva arma para destruir y luego erigir un macabro obelisco de huesos.
me detengo. simple expresión. debe ser corta y que remueva un poco; sino, acabará siendo un manifiesto más transparente que los bigotes de un gordo que consume dólares y rebana ojos de vaca.
además, no olvidemos la segunda esencia de mi naturaleza...la hueva.

El arte de leer un Bestseller

2008-09-02T22:00:00.000-07:00

y ya pasó. la habilidad para leer un Bestseller ha sobrepasado a la necesaria para desenrollar la maraña de un "clásico". para comprender al bestseller en su totalidad no basta simplemente la lectura atenta sino un cuidadoso ritual que debe ser repetido minuciosamente pues, en caso contrario, se es producto de interminables burlas. hombre, pues si leer una obra monumental no representa esfuerzo, incluso el libro puede presumir los daños que le han hecho a lo largo del tiempo. no pasa así con el bestseller, claro que no. por algo son el "Jet-set" de la literatura.
para empezar, no basta con poseer el libro. todo una miríada de recursos es necesaria para rendir el tributo a nuestro celoso dios que es el libro más vendido de la década. se empieza de lo más pequeño a lo más grande, el acomodo debe funcionar como aparato de relojería, es como un Ikebana de las palabras, excepto porque nunca se lee ninguna.
al lado del libro no puede faltar el atractivo de la bebida caliente y espumosa: una taza del más lejano café, o, dependiendo de la obra, un café de sumo grado autóctono. por supuesto, implemento necesario para tomar a sorbos y sabrosamente dar un alarido de satisfacción, cada uno dando la impresión de ser un poco más intelectual que el anterior. equidistante al café, debe estar un cigarro que ya araña a la muerte útil, con la misma función de la infusión previamente mencionada. ahora, para las personas verdaderamente instruidas, es absolutamente necesario altenar entre cada actividad, y cuidado de fallar en una de ellas, la injuria caería para siempre en ellos. entonces se empieza el ritual: Café, alarido, cigarro, alarido, café, alarido. es impensable la sucesión de dos inhalaciones de café, tabú para la ceremonia.
Seguimos con los elementos necesarios, la bebida, el adorno y el palo de fuego deben estar posados sobre algo. es aquí donde entra en juego la mesa: soberbia muestra de pensamiento contemporáneo pues ninguno de sus lados sobrepasa al otro, todos quedan en cero. hay de caoba, de mimbre, las traviesas que tienen un vidrio, especialmente hechas para los vanidosos que no soportan dejar de ver su cuerpo un minuto, en fin, todo un mundo de mueblería literaria. ya podemos dar el alarido ególatra, ese que significa tanto para uno mismo y borra inseguridades, pero aún falta más: la presencia de la sociedad para que vea la calidad de nuestras exhalaciones, pues no se consiguen a la primera, no señor. se necesita toda una vida de no leer libros para alcanzar el grado de perfección en materia de la expulsión del aire que siente. dibujandolo a nuestro alrededor surge el café, receptáculo y moderno centro de entrenamiento para desahogos de aire superfluos. no olvidemos esa cándida mesera que guiña el ojo para que usted siga siendo un fiel cliente no-lector. el ambiente poco importa, ya sea chic, retro, a la usanza de la españa antigua o moderno anglosajón, debe estar cerrado para concentrar toda esa energía néofita que usted tan heroicamente libera y que seguramente lo deja agotado. se recomienda que esté cerca de una librería, pero, ¡cuidado!, no se acerque a los interiores de los estantes de éstas, poseen dañiños libros sin conciencia "jet-set" que perturban el hilo intelectual tentándolo a hacer uso de la razón.
y finalmente encontraremos el elemento menos importante, una ciudad. en estos tiempos tan convenientes de la globalización puede elegir la magia de diversos centros urbanos. el fin de éstos es clamar a los cuatro vientos una conexión etérea con autores que descansan plácidamente en los santos sepulcros designados por la alcaldía del mismo lugar. sólo recuerde,en caso de errar la información del autor debe hablar de un anhelo cosmopolita.
pero, ¡oh, craso error! hemos olvidado un misceláneo en extremo importante. las narices, por supuesto. miles de ellas, todas apuntando al aire, esperando apuñalar al mismo creador primigenio en el corazón. simplemente coloque la nariz en posición ascendente y en poco tiempo otro creyente de la fórmula Bestseller se unirá para compartir la construcción que ha comenzado.
ya está listo para comenzar a leer un Bestseller, sólo recuerde la última y más importante regla del mandamiento de los mejores vendidos, simple traducción, no se asuste, no debe, bajo ninguna circunstancia, abrir el libro. algunos maestros milenarios en el arte milenario incluso evitan a toda costa liberar al volumen de su empaque original para no desatar un fenómeno que sufren los bestsellers al ser abiertos: un hilillo, apenas detectable que crece cada vez más y que no puede ser ignorado por mucho tiempo, característico de boñiga bovina.

no tiene caso negarlo...

2008-08-15T06:02:00.000-07:00

sí, debo reconocerlo. siento que mis letras apestan, sobre todo ahora que supe que no gané el concurso del IMER. en fin, les pongo el cuento que mandé ( sintagma verbal sinónimo de "no tengo ganas de escribir algo nuevo ahorita")

Sintonía

Fuego. El cuerpo, un contenedor. Una llama que invade los pulmones y abrasa las entrañas en cada respiración. El único alivio, un lastimoso quejido, llega de vez en cuando.

Derrotado en su cama, un anciano es un frío incendio. Su marchito rostro ha perdido el brillo; el vello facial está seco y quebradizo; los ojos ya son dejos de niebla; sus extremidades, tendidas, tan largas, muertas y sin vida, han estado inmóviles por tanto tiempo que su tronco parece engullir esos miembros marchitos, haciéndolos una sola masa de carne.

Un pedazo de papel cae sobre una mesa al lado de la cama. Junto al mueble, un hombre mira al anciano con infinita conmiseración: “no…no entiendo, lo siento.” La derrotada figura abandona la habitación en la que estaban. Una fila de negras figuras, imperceptibles en la oscuridad, surgen de su escondite y siguen al hombre. Cada una tiene su ritual mortuorio: unas profundamente perturbadas en silencio, otras exclamando como plañidera o mesándose los cabellos, mas ninguno voltea la mirada una vez que sale.

Ese pedazo de recuerdo que quedó en la mesa…El cuasi-vegetal se lo había dado a los penitentes, en espera de una respuesta; respuesta que ni él mismo conocía. Lo único que recordaba es que la hoja lo había acompañado desde que era blanca y juntos habían degenerado en ese parduzco color. De un día para otro, El significado se perdió en ese laberinto de letras y números sin coherencia. Los números miraban desde el lado contrario del mohoso papel a un grupo de discordes letras, ordenadas por taches, que no formaban palabras. Respectivamente, las letras parecían envidiar la débil claridad de registro anual de los numerales.

El viejo se estaba acostumbrando al silencio sepulcral, su nuevo compañero, cuando la luz volvió a entrar por la puerta. Una figura sin rastros del tiempo en su ser atravesó el umbral con un objeto en las manos. Se acercó y lo dejó en la mesa mientras tomaba el papel. El viejo voltea la mirada y se sorprende al ver otra víctima del tiempo, también maltratada y desvencijada. Su vieja coraza de madera tiene dentelladas y marcas del tiempo por aquí y por allá; su sintonizador está lleno de polvo y agrietado; la bocina está rota, su funcionamiento era en verdad un milagro.

El joven prendió el radio y, con el cuidado de un anticuario, su mano empezó a mover el viejo sintonizador mientras su tenue voz decía en voz alta lo que estaba escrito en el papel. “1930, 1936,1938…” cada nuevo número era un movimiento de la mano. El aire se llenó de estática, ningún sonido era comprensible. “1941,1945, 1968, 1969…” Las barbas tan secas que estaban postradas en la cama se humedecieron poco a poco, empapando esos secos y costrosos rizos. Dentro del viejo, el ruido sin sentido tomaba forma: voces, historias, vidas… ”1971,1985, 1990…”Fue hasta el final de la lista que la estática cedió su lugar a las palabras. El último movimiento del sintonizador resonó en el muchacho: “Son las 12:00 en XEPQ, las noticias al momento.”

Sí, el lóbrego sentimiento seguía pero ya no lastimaba, el gélido incendio se había transformado en una llama más tranquila, serena y purificadora. El viejo dio paso a lo que había detenido, por medio de sus quejidos, tanto tiempo: La Consumación.

En la oscuridad de la habitación, donde ya sólo se respiraba un silencio enternecedor, unas tersas manos rompieron una vieja coraza de madera y sacaron unas entrañas maltratadas por el tiempo. Las esquirlas de vidrio se encajaron en la suave piel al aplastar el corazón del eléctrico anciano. El fin de dos incendios. Era lo justo.

2008-07-02T20:36:00.000-07:00

Mis manos no pueden realizar este acto barbárico, no...

Miren sus suaves contornos, esos miembros tan firmes que salen de sus torsos, simplemente sería criminal. además, han pasado tanto tiempo conmigo. recuerdo; recuerdo esos viejos tiempos en los que sus brazos escapaban de mis inexpertas manos y caían al suelo. yo sólo reía, se me hacía una equivocación tan divertida. poco a poco, fui mejorando en mi labor. mis manos inexpertas se labraron en el campo árido de la rutina y emergieron como expertas y rugosas amas de la carrera.
Fue hace poco días, yo bailaba con ustedes como siempre, tomándolas de las manos y danzando a un compás inexistente. pero apareció de la nada, violó nuestro espacio idílico. siempre vigilante, el amo, el jefe. me pidió lo que estaba fuera de mis posibilidades, una ópera del dolor se abrió en ese momento: yo, en un montículo defendiéndolas a ustedes, pobres niñas; él, desde su trono de insensibilidad pidiéndo el oscuro acto merecedor de ergástula... al final, tragedia. Cedí.
Las lágrimas resbalan por cada poro de mi cuerpo. Es mentira que el sudor sea trabajo duro, el dolor también lo llama para expresarse. mis ojos se nublan poco a poco mientras arranco y descarno los cuerpos que en años anteriores me brindaban tanto placer. Al acabar mi papel de verdugo viene el de científico loco... uno partes rotas para crear abominaciones que harán a la naturaleza disolverse en espuma de locura y estupefacción. mi mente no tolera el acto y pierdo el sentido.
no, no ha acabado. el hombre de los dedos de oro me pide acabar. subo a los cielos como científico romántico, no necesito de la energía primigenia para dar vida, ella sólo da la ilusión al ojo poco avizor. coloco esos cadáveres...fin.

no, no lo es. aún falta. cierro los ojos y me lanzo al espacio desde mi mirador macabro, cuando mi cuerpo esté inerte en el suelo con los brazos cruzados pidiendo el eterno perdón que no le será dado; ese, ese será el fin.

Una ambulancia para en el centro comercial, no hay necesidad de la alta tecnología alcanzada por el hombre. sólo el mejor invento dado en los últimos milenios es necesario, una sábana es lo único que se necesita, eso y una gota de dolor prefabricada.
Salida de Miércoles, dos jóvenes, cartelera de películas. en medio de los letreros inocuos hay una falta intolerable...un toque de "naquez", como siempre, no hay suficientes letras y el nombre del último estreno de nombre kilométrico es hecho con retazos de otras letras. palabra de hombre:

"hombre, ¡aquí se asesina al alfabeto y nadie parece importarle!"

las risas infantiles siguen al comentario mordaz...

fin de semestre

2008-06-02T08:54:00.000-07:00

eih, desde hace un rato estoy en la recta final, no se sorprendan porque no hay nada. a ver cuando puedo escribir aquí.

La mitología de Barthes me persigue AKA: soy un "creminal"

2008-04-25T21:00:00.000-07:00

Juré que nunca hablaría de mi vida privada pero en fin...

Últimamente he estado leyendo (dos míseros días) el libro de mitologías de Barthes, los efectos de los signos en cosas comunes (llevo como 20 páginas, si luego sigue otro camino lo sabré) y lo que desemboca. Extrañamente estaba pensando en los signos que hacen a la gente sentir que alguien no es confiable: cabello largo, piercing, tatuajes, una tontería si me preguntan, lo que no me imagine es que ese código recaería en mí hoy.
Simplemente estaba esperando a alguien, eso es todo. un Sanborns, ese santuario donde puedes leer casi la misma cantidad de letras que tiene El tiempo perdido en sus 7 tomos y no pagar, era mi lugar predestinado de espera. vi unos discos, pensé en comprar el nuevo de Radiohead, desistí y fui a ver las revistas, tampoco compré nada; luego quise ir al baño. al mismo tiempo que yo un hombre con un radio iba subiendo rapido, reaccioné como normalmente lo hago cuando veo algo así; me valió verga.
Justo cuando estaba entrando a mi trono burgués, el hombre con manos libres, ya lo había visto mejor, me interrumpió y me dijo que "regresara lo que había tomado sin pagar", yo le vi con unos ojos que eran un signo de un código muy cotidiano, el de la mirada de "¿estás drogado?" y lo seguí a los lavabos. ahí me pidió que abriera mi mochila, la abrí tenía, oh ironía, el libro de Roland Barthes de Mitologías y...ya. acto seguido, y para poder irme más rápido pues, en lenguaje vulgar, el topo estaba a punto de salir de su madriguera, vacié el contenido de mi mochila. ipod, una libreta enana, papel sanitario, no pregunten, y mis horribles redacciones con aspiraciones a ser relatos.
acto seguido, y esto es lo que más me dolió, el hombre tomó mi mochila y arbitrariamente, para no usar la palabra de imbécilmente...oh, la use, empezó a esculcar mi mochila. eso no me importó, el problema es que la puso encima del agua del lavabo, fuente inimaginable de excreciones y fluidos con corazón de Brecht,o sea de todo el puto pueblo que se para por ahí, épico para que se den cuenta que uso mal la analogía, así que mi mochila tan querida probablemente ahora huela no muy fragrante. simplemente le dije con una vocecita, "la está mojando" y no, en realidad no me refería a que la estaba defecando por manosear mis cosas sin yo haber cometido un delito, era que se estaba llenando de agua. ahora que lo pienso, no sé si me oyó ya que sólo paró la mochila...
luego me dijo, o pidió aunque no con palabras que calentaran mi corazón, que si me podía dar un rápido encuentro sexual sin compromiso, o sea registrarme. me dejé y luego se fueron, y este es el momento raro, que siento que la disculpa, si es que la hubo pues se fueron muy rápido, no me sonó ni sincera ni audible, pero en fin, sería mi palabra contra la de los tres hombres, que por cierto oí algo de que me tenían en cámara...¡albricias por la tecnología, ya piensa como humano y puede automáticamente inculparnos de crímenes no cometidos!
al final, pude liberar mi cuerpo; bueno, el segundo... y después pensé que sería una anécdota para recordar,sin embargo, a mis amigos y a mi familia no les pareció graciosa o interesante...
me han dicho desde que puedo demandar por difamación hasta que ellos mismo van a armar un escándalo con el gerente, y pasó lo que tenía que pasar, entre a otro sistema de significación donde mi actitud parece la de un cobarde, y qué cobarde, escribiendo de ello en, y qué ñoño, en un blog. parece que Barthes me ha vapuleado todo el día...

con todo y todo, no creo ir a armar un escándalo al Sanborns o dejar de ir, pero si me vuelven a tocar sin razón les puedo garantizar que tendré que romper aunque sea una nariz, uy, escuchen al nuevo hermano Aldama hablar. he sido víctima de la significación todo el día...esa es mi historia. esperemos que esto haga ver a las personas que se deben romper varios códigos de prejuicios. y si Carlos Slim o un gerente del Sanborns, juar juar juar, si claro, lee esto simplemente les quiero decir que no se dejen caer en la significación de los prejuicios al verme entrar con una mochila a su establecimiento.

creo que lo peor es que después de todo compré una Algarabía, una revista, en ese mismo lugar...

el moco sapiencial

2008-04-21T21:05:00.000-07:00

Saluden al maestro de la mucosa, al desecho más inteligente de la materia humana. donde más se podría desarrollar este genio sino en la nariz, tan cerca de la materia prima de nuestra inteligencia.
Es el último mimetizador, un ser humano en miniatura. al igual que nosotros es maleable por su exterior, ya seco, ya duro, ya pegajoso.¡alabad la capacidad ovidiana del hermano verde!
Quedémonos con la idea del moco humano; es más, no es cualquier humano. llamemoslo maquiavélico. como un agente de la oscuridad influye al humano para que lo deposite en donde él quiere. él mismo determina su fin...es más grande que nosotros, lo debo reconocer. observando de una mesa, de un pañuelo o desde otros lugares más censurables siempre nos verá desafiantemente
Es el hermano de Newton, de Einstein y de otros genios. gracias a su ayudante, el albañil, ha podido descubrir velocidades meteóricas con las que el humano apenas sueña. se prepara al rascar ese lugar secreto que nos mueve hasta lo más profundo y simplemente se prepara para recorrer el espacio infinito. ¡y ni hablar de su viscosidad! adelantándose a esa ciencia de los coloides. incluso su forma es un pequeño fractal, moco sobre moco.
Yo lo alabo señor moco. Y le suplico no salir a buscar ese infinito que nunca encontrará el humano cuando estornudo en medio de una multitud.

me caga la palabra interesante

2008-04-14T18:53:00.000-07:00

sí, eso es todo.

al menos eso pondría pero no sé porque tengo que añadir más a mi opinión. esta palabra siempre me ha parecido un gigantesco vacío, una marisma de mediocridad y una innumerable cantidad de climas que expresarían lo mismo (no aquí no usaré la triple adjetivación). usar este vocablo tan maldito me suena a una total derrota o incapacidad para expresar algo. es como si tu opinión fuera consumida por la totalidad o inmensidad del tema que estás tratando. en fin, todo lo que siga diciendo será la misma idea del título (debí haberlo dejado asi, de esa manera podría llamar minimalista esta entrada)

now for fun time!!!
-¿qué dijó?
-que es hora de divertinos compadre nicasio
-ah!!¿vamos a ver películas de ficheras?
-...es un idiota compadre.

quedemonos con esta idea: ahora la palabra interesante perderá su significado y significará "hermoso"

1-
-¿cómo son las obras de Cervantes?
-Interesantes.-
2-este poema usa un ritmo anfíbraco y su repetición de silbantes lo hacen interesantes.
3-la exposición que está ahorita en el MUCA es interesante.

¡Ahora pensemos en interesante como una sublimación del horror!
1-así que dime, ¿cómo es la chava con la que saliste?
-fue...interesante.
2-¿cómo ve mi exámen profesor?
-es...interesante
3-el tema de la reforma energética(no hablaré de eso lo prometo) es en extremo interesante
4-tu opinión es en extremo interesante, meditaré en ella. (añádase una sonrisa a modo de mentada al decirlo)

si alguien pone como comentario que la entrada estuvo interesante lo violaré y dejaré su cuerpo junto a un río...y probablemente lo violaré de nuevo...

el doble estigma del caníbal de la guerrero

2008-04-06T22:45:00.000-07:00

-oiga compadre, ¿oyó qué el chavo del 7 se desayunó a la del 8?
-dios santo, un caníbal!!!
-no sea pendejo, compadre...

Como una persona que nunca está a la moda, siempre salto a los trenes de la moda cuando éstos ya están viejos en los andenes. hace unos días recordé el asunto del caníbal de la guerrero, valientes labor la de los periodistas de inventar rimbonbantes nombres para cualquier cosa, y maldije los dos estigmas que nos ha dejado.
El primer hoyo que se ha cavado es uno literario y que refleja la horrible realidad. mientras en otras mentes su profesión, escritor y dramaturgo dice la neófita wikipedia, terminará siendo un dato de trivia, para los que perseguimos esa profesión,ay ay que mamón, nos será difícil olvidar que tenemos un "santito" que vigila nuestras antropófagas alucinaciones. no critico la dieta del hombre,¡eih! si los humanos sobreviven tanta ingesta de garnachas y otras exquisiteces fecales debemos ser un aporte bárbaro de anticuerpos, pero ahora sentiré que la línea entre el inconsciente y el consciente que es tan divertido de cruzar perderá un poco de su encanto. ¿qué es un literato que no defiende su mundo de creación y lo comparte, macabramente, con los demás?
el segundo es el más grave, al menos eso parecerá para el resto de la sociedad pues la literatura ahora importa menos que los pezones duros de una actriz porno, que no les estoy negando su importancia capital en este mundo tan excitante de hoy en día. Mito. eso es todo. ¿qué es lo que perdura más de un asesino? el mito que se crea alrededor de él, la leyenda, ese envase fuera de toda percepción razonable que le forja la sociedad. De entre toda la raza de asesinos el caníbal parece destacarse por ser sofisticado y culto, si todos sabemos el referente inmediato, ni lo mencionaré. conocedor de vinos, de comida, cosmopolita. ese es el mito alrededor de este tipo de criminal que degusta la podredumbre humana en su matiz más profundo...y tal vez sabroso.
pasemos ahora a la comparación. los glorificados por los medios preparan la comida de un modo exquisito,recordemos la olvidable, jo oximoron, escena de Hanibal.un delicioso vino y un exquisito guiso de carne roja y sesos cocido con especias. Cuando se capturó a José Luis Calva Zepeda, con ese nombre cualquiera se hace criminal, tenía a simple vista su macabro guiso. la comida preparada y el diabólico cítrico que le daba sabor...exacto,cítrico. En la escena del crimen, y enfatizaré esto, ¡había un pinche limón!

...so much for romance.

moraleja: compra un especiero para darte caché.

si me permiten abandonaré la redacción y pensaré en los dos limones que me dejó de herencia el dramaturgo que amaba a las mujeres hasta la médula, seguro le encantaban los tacos de tuétano, uno en mi pluma y otro en la repisa de mi cocina.

Oh boy #2

2008-03-26T19:20:00.000-07:00

5:45....¡demonios! ya me harté de estar aquí. ¿quién me manda aprender japonés en este horario? debería estar leyendo ahorita. en fin...

una menuda figura se mueve animadamente por un salón de clases casi desierto. los pocos alumnos que ahí se encuentran intentan poner atención a pesar del sueño que los empieza a dominar poco a poco. la diminuta mujer cambia de plan y pide participaciones, nombres de animales. perro, gato, caballo; ella los traducirá. el ajetreo de los alumnos aumenta: la animales rebuscados aumentan. ¿a qué tipo de zoológico van estas personas? cuando piensa que va a perder el control de la clase un animal muy conocido cae en la discusión.
-maestra, ¿cómo se dice cuervo?
-ah, se dice karasu.-
el control ha caído de nuevo en sus manos. envalentonada, se va por esa gruta de salvación mientras sonríe.
-me gustan mucho los cuervos de méxico, son chiquitos y su piel es bonita.
un alumno con miras de diégesis no puede evitarlo:
-maestra, ¿cómo son los cuervos en japón?-
una gigantesca sonrisa de alivio, ha salido del lío, es esbozada.
-ah, son más gorditos y atacan a la gente.-

oh boy...

Línea Blanca

2008-03-24T14:29:00.000-07:00

El estacionamiento estaba vacío, justo como le habían prometido. busco entre los automóviles el
número de placa. cuando al fin lo encontró, tocó dos veces en la ventanilla y esperó. después de
oír unos ruidos en el interior por varios minutos una figura de tamaño regular y vestida de negro bajó y le extendió la mano.
-¿Un nuevo verdad? me imagino que ya tienes experiencia pues te mandaron conmigo.
-claro, ya son 7 años en esto. y dime, ¿tienes lo que busco?
El hombre se dirigió a su cajuela y le mostró la mercancía. alineado uno al lado de otro,
se observaba sólo un color, blanco. el cliente dejó escapar un chiflido.
-vaya, se ve la pureza a primera vista. ¿es natural?
-no conozco otra manera hombre.
las manos del hombre palparon la mercancía, como si supiera de un defecto escondido. después de varios minutos el hombre de negro se incomodó.
-oye,no la maltrates. es delicada.
-oh, lo siento. simplemente me gusta estar seguro antes de la compra.
- simplemente ve la blancura de estas líneas, es suprema.
-esta bien,no lo niego. damela.
-¿sólo una?
-me basta con ésta.
El negocio no fue barato. una fuerte cantidad pasó de una mano a otra. el hombre escondió su nuevo tesoro y salió del lugar tan rápido como pudo.
en la oscuridad de su carro pensó en una última prueba. después de todo podía ser un engaño. la sacó de su contenedor y lo echó en el asiento trasero. vaya que era estorboso. con una desesperación palpable acercó su nariz y con una fuerte aspiración sintió una sensación de alivio. era pura, que decir pura, ¡la mejor que había visto!
Sus sentidos se deterioran un poco, "este debe ser el efecto que causas. es difícil creer que no seas de laboratorio." acercó otra vez su nariz. una lengüetada lo detuvo. una respiración se sintió en su brazo.
-sí. estoy seguro que serás una buena pareja para Roscoe.-
el hombre dejó escapar aliviado su aliento.
-es tan difícil encontrar pedigree en estos días.-

De guerra...hilación?

2008-03-20T22:55:00.000-07:00

ideas que nunca llegan a nada, pero se disfrutan como una espumosa taza(¿soy una de ellas?).

-¿cuántos golpes caben en el aletear de un colibrí?

es cosa rara el pensamiento. el pensar tanto llega a oprimir, pero si se detiene...¿cómo vuela el hombre entonces? las ideas se deben mover lento...como un frúfrú. ese sonido, que tanto recuerdaa las olas. fru...frú..una persona.
frú, fru una tromba. el cuerpo se deshace frú frú...frú.
el poderoso se abstrae. ¿eso también es un frú frú?

¿hola hermano, siempre te observo al final? ¿porqué nunca te acercas? ¿te vas más lejos
cada vez?

¿?

oh, ahí estás. hola.

frú
fru
frú

tromba.

Oh boy #1

2008-03-18T00:04:00.000-07:00

dos cuadros,un paralelismo. comida y muerte, encontrados con más frecuencia de lo que uno esperaría.
1.
El día no muestra mucho movimiento. las horas no hacen más que dibujar de maneras cada vez más grotescas la palabra ocio; el cielo debe estar hermoso hoy...no lo sé, sólo veo una cortina verde limón que atenta contra el buen gusto. en fin, ya casi es hora de comer.
la mujer entra al cuarto, un pequeño privilegio burgués.
"joven,¿ya va a comer? ya hasta calenté el sushi de ayer."

Oh boy...

2.
Un día agitado. las fórmulas y los problemas desfilan por mi cabeza. el acabóse fue hace 10 minutos, la llamada fue breve, el ave familiar está muriendo. la teoría veterinaria no es el fuerte de la familia, mucho menos el mío. que improvisen ellas. ¿es un privilegio burgués después de todo no? con tal, mi sugerencia de calentar al pobre animal debe despertar su perspicacia.
dos alarmas,el teléfono.
"señora, ya calenté al périco en la estufa y sigue sin moverse, ¿qué hago?

Oh boy...

Moraleja: hoy, más que nunca, el fuego tiene doble vida. es medio y fin. alimento e inquisición equivocada.

entre la locura y una letra digerida

2008-03-14T11:37:00.000-07:00

parece que los blogs, si, lo trato como una entidad, no pueden apreciar la
ironía de que yo tenga uno después de burlarme tanto de ellos, así
que lo que escribo ha entrado en un estado de caos.

como han podido ver, los dos cabrones que leen el texto y que para mi suerte no son de mi familia, no salen bien. se comen parte de lo que escribo, lo cual es genial puedo culpar a la computadora y no a mi mala redacción de que no entiendan lo que dice aquí. por lo pronto tendrán que leer las ante-
riores entradas en su estructura de alineado en el centro. veamos cuantos confunden y creen que
son poemas wanna-be.
mi vida? les vale verga. yo no cree este blog para eso. los demonios
que cazan mi vida seguirán haciendolo sólo en mi mente y en
los oídos de un desgraciado amigo que comete
el fatal error de hacer la pregunta: ¿como has estado?

(además que tal si alguien de la universidad llega a leer esto y luego me balconea durísimo? no
quiero que la gente sepa quien me gusta y....ah fuck! dije que no les iba a contar!)

Plagio #1

2008-03-12T20:10:00.000-07:00

(porque el tributo es un robo de genialidad)

Roland Interpol

Un cuerpo yacía ahí, medio enterrado en ese fango sucio y cenagoso.
La ropa estaba magullada y manchada, resultado de la lucha por escapar.
Había sido inútil. Su cuerpo estaba inerte, sin vida.
     El muchacho se acercó a la sucia charca. El pelo que tanto le gustaba
ver en su cara había sido arrancado violentamente. Acercó su mano a
sus dedos sin vida, El fango los mantenía calientes de algún modo.
"inaudita", así calificaba su familia la relación que lo unía al  hombre.
Le decían"Sombrío" en forma de juego y por ser amigables, A él
nunca le acabo de gustar ese nombre.No,no. No era sombrío,
simplemente sólo escuchaba al muchacho, por eso se
tenían tanto cariño.
     Su primer encuentro fue espontáneo. el hombre barbado estaba
dando uno de sus eternos y diarios paseos por el pueblo. El estar
atrapado en su rutina le debe haber impedido ver al niño que lo
observaba a través de la esquina de la ventana. Cuando al fin se
decidió a conocerlo, se mostró tímido. Acabó una larga reflexión
con un plan de ataque, el tropiezo.
     La noche era caliente, estaba esperado junto a un edificio. su
nerviosismo aumentaba en lamisma medida que el tiempo. Al fin
hubo un atisbo de esa barbada figura. el maletín quesiempre lo
acompañaba estaba a su lado, como un fiel perro guardián. la
duda lo dominó. finalmente, en un acceso de desesperación,miedo
y decisión se lanzó como un caballo furioso contra su objetivo.
La magnífica vista de la luna y el contacto del fríoasfalto con
su cuerpo le anunció su victoria.
     La melancolía le hizo saltar otra vez. Ahora su familia estaba de
un lado del cuarto y su amigo del otro. La desconfianza se olía en el
aire. se lo esperaba pero también sabía que esa pared se rompería
poco a poco, así como él rompió los oídos sordos del hombre barbado.
Los contactos fueron  pocos y difíciles. los rumores precedían al
hombre; también lo hacía su trabajo.
     Fue rompiéndose la barrera . Ahora sus padres también lo
apreciaban . no sólo era el"Sombrío", también lo oían a él. la
confianza creció día con día. al final, se había vuelto otro miembro
de la familia. a pesar de eso, nunca dejó sus paseos de rutina, por
mucho que se lo pidieron.
     Había anochecido. La figura del muchacho seguía junto al
cadáver.El maletín que era paseado con sagrada rutina
estaba tirado a unosmetros en la lejanía. la cerradura
había sido violentada y su instrumentode trabajo
requisado por sus asesinos. Pudo imaginarlo:
la frenética huida;La ira del pueblo; el esfuerzo
que le costó su último aliento; como su hermosa
barba murió presa del odio.
     El niño cayó al suelo y recogió sus piernas. La frente tocó sus rodillas.
el cielo sopló un gélido aliento y se dejó caer sobre la tierra. la nieve
se amontonó sobre el cuerpo, enterrándolo poco a poco hasta
que desapareció.

literatura mecánica

2008-03-11T18:03:00.000-07:00

Cada día es más común este fenómeno: literatura no para gente pendeja sino
para personas que no encuentran tiempo para pensar. como conquistar a un
hombre ;ser una cabrona para que le gustes; como superar tus sueños del
payaso que juega con tu milimétrico pene; como por fin decidirte a comprar el libro que te motivará a comprar ese otro libro que dice como comprar una
revista pornográfica sin sentir pena porque tu abuelita es la que te lleva
a comprarla.

      Lanzaré una analogía al aire, ¿qué es más placentero? darle un instructivo
a un niño para que sepa el modo correcto de usar el juguete o dejarle imaginar
mundos con él; y de paso conseguir que se ahogue con una pieza, eres un horrible
padre.

     El punto débil de esta literatura de pasos, que se llamara despectivamente
mecánica, no sólo es la falta de belleza literaria y de niveles de lectura del texto
sino su mismo nombre, pasos. el hombre moderno nos deja ver un reflejo en lo
que escribe y como se expresa; no quiere aprender a vivir ni sortear los caminos
en la vida sino ser guiado, que le digan que hacer. Una actitud en la que se
suprime la actividad y proceso cerebral y se da la bienvenida a todo lo digerido.
cuando el cerebro al fin siente el deseo de superarse, escapa a un paso más
avanzado,en vez de humanos usar ratones y un queso perdido....¡el superhombre
en persona!

     La Literatura de todas las épocas es un llamado a diferentes aspectos del
hombre, su libertad; la toma de razón de si mismo, de su exterior; de su
inconsciente; de la vida misma. ¿cómo lo recibe esta época? lo sentimos,
número ocupado. espere en línea...música. no olvidemos la misma belleza
de la obra, mundos contenidos uno sobre otro,esperando ser digeridos.

    Los mensajes ya se encuentran contenidos en divesas obras literarias
o esperan ser escritas. el negarnos ese proceso intelectual, que sí, difícil y frustante son adjetivos constantes aquí , es mandar al demonio a toda
una línea de humanistas que ha estado detrás de nosotros.
     El niño "instructivo" comprenderá el juguete y lo usará, para
bien o para mal. al final puede que lo abandone, sólo seguirá con el
siguiente. El otro berreará, chillará y se frustará pero con una buena
guía y las bases necesarias al fin lo entenderá .ya no será el mismo
sino otro nombre, otra persona. hecho sobre las cenizas de
su anterior yo.

¿no fue el mismo Roland Barthes quién mencionó que la literatura se
destruye y renace sobre si misma? es hora de que nos arran-
quemos las venas y escribamos nuestra poesía de muerte
sobre nuestros cuerpos.  El mismo fénix nos envidiaría.

Réquiem por Torrego

2008-03-11T17:27:00.000-07:00

hoy me di cuenta que uno de los libros que compré en el primer semestre me ha abandonado, no puedo encontrar mi gramática de Goméz Torrego. el paradero es desconocido y con tentativa de asesinato por mugre de mi cuarto,tengo que limpiar.
siempre recordaré como me brindaste todo ese conocimiento y una forma más fácil del desmadre que la RAE llama esbozo. pero sobre todo recordaré como me serviste de almohada en tantas clases de introducción a la lingüística...con razón salí tan mal en el primer semestre.
ahora sólo puedo temer y esperar con horror el día que la mugre de mi cuarto se rebele y me devore a mi también, entonces descansaré enterrado por los mismos libros que me negaron y, a veces, me brindaron su conocimiento. no me imagino una mejor muerte. en un cercano segundo lugar está el morir en medio de la fornicación mientras leo La máscara de la muerte roja de Poe.

el porque del nombre

2008-03-10T21:43:00.000-07:00

-¡es perfecto!- gritó el científico deschavetado.

[inserte historia intrincada e interesante que hable del porque del nombre del blog, confróntese con el quijote
para comprobar que la historia sería una mierda]

por algún lado oí que para apuñalar sin obstrucción, o sea no darle
al hueso, el corazón se tenía que hacer por medio de la axila (stabby stinky
death i think...). la vida sería mucho más fácil si tuvieramos
axilas en vez de orejas, entonces. podríamos apuñalarnos unos
a otros con ideas y los tendríamos inmediatamente. sería violento y un
espectáculo lleno de sangre pero con el conocimiento como meollo
, ¿no sería maravilloso?

no puedo decir que intentaré educar gente, para eso está su
casa cabrones. pero es un deseo que esperaremos madure en
algo. la diferencia de una entrada a otra es como el procesa-
miento de un cerebro. puede diferir la manera en que se
utiliza el lenguaje pero el objetivo siempre será el mismo: ver
como una manada de monos se sacan de onda al leer esto. oh,
creo que no debí escribir eso...

ser así, una gota de semen...

2008-03-10T21:06:00.000-07:00

La gente odia los principios que aspiran a lo supremo, es cierto. pero también es cierto que en este mundo actual todo debe tener su razón de ser o se convierte en alimento.a uno le encantaría hablar de musas e ideas primigenias, de como cambiará al mundo este blog. sin embargo, aquí las musas han sido profanadas y devoradas por los monstruos de la erosión
humana.
      ¿Cuántos blogs existen? ¿miles, millones? uno por cada sueño muerto. cada uno tiene un ideal más enfermo que otro.por ende, todos son iguales. la lectura de ellos pierde significado y pasa por nuestro cuerpo apenas haciendonos sentir una sensación, como un tren que pasa como una atracción. no. no como un tren,
el símil debe ser aún más violento. es semen, eso es.
     La cantidad es tal y tan insignificante que sólo puede pasar como un conjunto. al ser legión (demonio e idea) es un fenómeno, sólo así puede sentir excitación la sociedad. el fenómeno de los blogs, del movimiento graffitero, de la nueva ola de pensamiento. pero nunca uno solo es fenómeno. es así como este blog acepta ser la gota de semen putrefacta de la masturbación de la sociedad. nada especial. uno entre miles. y esos miles son nada, pues la sociedad se masturba a diario para sentir algo. al final nosotros, el semen, seremos polvo. ¿o no lo somos ya?
     Tentación de terminar con frase enigmática, cierto. pero luego sólo la frase enigmática perdura, ni siquiera su significado, sólo una oración en un libro de citas al que se refiere
un afásico cultural.

el escrito grita, falta algo. se oye un alarido "¡Propósito!"
¿propósito? vete a la mierda.